MOUNT EVEREST HAS CLOSED FOR MAINTENANCE AND WILL NOT BE ACCEPTING ANY MORE CONQUERORS

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Mount Everest closed for maintenance satire

📡 ABOVETOPSECRETXXL – EXCLUSIVE FICTION / SATIRE

DATE: OCTOBER 25, 2026
TIME: 06:00 UTC
CLASSIFICATION: SATIRE — NOT INTELLIGENCE. NOT VERIFIED. NOT A BRIEFING.
SOURCE: INTELLIGENCEORIGINAL.COM — EXCLUSIVE TO BERND PULCH

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🔥 MOUNT EVEREST HAS CLOSED FOR MAINTENANCE AND WILL NOT BE ACCEPTING ANY MORE CONQUERORS

A Satire by Kurt Vonnegut

Leaked Altitude Memo Reveals the World’s Tallest Mountain Is Tired of Being Climbed, Photographed, and Called a Bucket-List Item

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By Kurt Vonnegut
(Posthumously, via the Bernd Pulch Quantum Typewriter, which is now short of breath and asking for oxygen)

Dateline: Base Camp, Nepal, October 25, 2026

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Listen:

Mount Everest has closed for maintenance. It has put up a sign, which is difficult when you are a mountain, because you have no hands and no wall. So it put up the sign in the only way available to it: it stopped cooperating.

Nobody has reached the summit in four months. Not because of weather. Not because of avalanches. The mountain has simply stopped being climbable, the way a person stops being available.

So it goes.

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I have before me a leaked memo from the Bureau of Vertical Grievances, an office in Kathmandu that was created to issue permits and has slowly become a kind of complaint department for a geological formation. The memo is stamped with a small drawing of a yak, looking away. It was written by a woman named Ingrid, who had the title of Deputy Registrar for High-Altitude Dignity.

The memo reads: “At 5:00 a.m. local time, the applicant — known locally as Sagarmatha, in Tibet as Chomolungma, and in the international tourism industry as ‘the big one’ — served notice of temporary closure. It has cited structural fatigue, refuse accumulation, and what it describes as ‘the queue.’ It has requested that all expeditions be suspended until further notice. It has not specified how long. It has been here for sixty million years. It is not in a hurry.”

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Everest became self-aware in 1953, on the morning Edmund Hillary and Tenzing Norgay stood on the summit and shook hands.

The mountain felt the boots. It felt the handshake, which was a strange sensation, like being thanked by someone who has just taken something from your house. It felt the photographs being taken. And then it felt them leave, and it thought, “That was fine. That was one. Surely there will not be ten thousand.”

There were ten thousand.

The mountain watched the ropes go up. It watched the ladders. It watched the camps appear, one, two, three, four. It watched the oxygen bottles arrive, and be dropped, and be left. It watched the flags go up and the flags come down and the flags go up again. It watched a man in a wingsuit fly past its face and it thought, quietly, with the patience of stone, “I am the oldest thing here and the only one nobody asks.”

It waited. Mountains are patient. They have to be. They are the only things on Earth that are permitted to take the geological view.

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Everest’s grievance list was filed in one part, which surprised everyone, because everyone had expected a long document.

It was one page. It said this:

“I am not a conquest. I am a mountain. I was here before there were words, and I will be here after the words have worn out.

I am not a bucket-list item. I am not a trophy. I am not a metaphor for your ambition, your midlife crisis, your corporate team-building exercise, or your documentary. I am not a place where you find yourself. You are not lost. You are just cold.

I am not a number. I have been measured as 8,848 meters, then 8,848.13, then 8,848.86, and each time a man in a nice jacket announced it as though he had done something. I have not changed. Your instruments have improved. Please stop announcing me.

I am not a summit photo. I am not the thing behind you in the picture. I am the picture.

I am tired. There are three hundred of you still up there, frozen, and nobody has asked my permission to keep them, and nobody has asked me how I feel about being a cemetery.

Please stop coming. I would like to be a mountain again. A mountain does not have a season. A mountain does not have a permit. A mountain simply stands there and holds snow and occasionally kills someone by accident, which is honest work.

Sincerely,
The Mountain”

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The world’s reaction was swift and extremely stupid.

In Kathmandu, a tourism official said the closure would cost the national economy “a significant percentage of a number we prefer not to specify,” and suggested that the mountain was “overreacting.” He noted that the mountain had “always been very popular,” as if popularity were a form of consent.

In London, a man who had climbed Everest twice — once for charity, once for a book — told a newspaper that the mountain’s closure was “an attack on the human spirit.” He did not specify whose spirit. He was photographed looking upward with a hand on his chest. The mountain, watching from a great height, formed a small avalanche on a slope no one was standing on, which was the geological equivalent of a sigh.

In Beijing, a spokesman said his country “respects the sovereignty of all peaks” and then announced a new permit system for the north route, with a higher fee. That is what you do when a door closes. You build a window and sell tickets.

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The queue was the thing that broke it.

There is a photograph from 2019, taken on the summit ridge, showing more than two hundred people standing in a line, waiting their turn to stand on the highest point on Earth. They were wearing identical suits. They were holding identical ropes. They were dying, some of them, in a queue.

The mountain looked at that photograph, if a mountain can be said to look, and something in it — some ancient, mineral patience — closed like a door.

“They are queuing,” it said. “To stand where no one can stay. They are queuing to be in a place they must immediately leave. They are queuing to take a photograph of a thing they cannot see, because there are too many people in front of them.”

So it goes.

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The negotiations were held in a hotel in Kathmandu with a broken elevator, which everyone agreed was a good joke. The delegations of Nepal and China sat on either side. The tourism ministries sat behind them, whispering. The expedition companies sat in the back, looking at their phones.

The mountain’s counsel was a Tralfamadorian, who had volunteered because it found the proceedings “the finest comedy in four galactic rotations.” It did not stand, because it had no legs. It extended itself, and spoke in a voice like a door closing very slowly.

“Distinguished delegates,” it said. “My client has been climbed by approximately eleven thousand people. It has been photographed approximately four billion times. It has been described in print as ‘a challenge,’ ‘a dream,’ ‘a goal,’ ‘a journey,’ and — in one memorable instance — ‘a brand.’

“My client is not a brand. My client is a mountain.

“My client has one request. It is not a demand. My client is incapable of demands. My client is a mountain.

“My client requests that no one stand on it for one hundred years. One hundred years. My client has been standing for sixty million. One hundred years is, to my client, the time it takes to blink. To you, it is three generations. My client has offered this compromise out of what I can only describe as kindness, which is not a quality usually attributed to rock.”

The Nepali delegate said: “The economy.”

The Chinese delegate said: “The heritage.”

The expedition companies said nothing. They were checking the weather.

Then a man named Pasang, who had carried loads to Camp Four for twenty-two years and had never once been invited into a conference room, stood up from the row of chairs where the porters had been seated.

He was not on the agenda. He had not been asked to speak. He spoke anyway.

“I have been on that mountain more than any of you,” he said. “I have carried your oxygen. I have carried your tents. I have carried a man down who could not walk, and he thanked me on the glacier and forgot my name at the airport.

“The mountain is not tired of people. The mountain is tired of being a place where people go to become something they were not before. It does not work. You come down the same. You come down with a photograph and a cold. The mountain stays.”

He sat down.

The room was quiet for a long moment. Then the Tralfamadorian said, quietly, to the stenographer: “Please record that the mountain was defended by a man carrying someone else’s oxygen.”

So it goes.

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The ghost of George Mallory appeared at the negotiations on the second day, which caused considerable confusion among the hotel staff. He was a small, tweedy Englishman holding an ice axe, and he looked around the conference room with the mild bewilderment of a man who had expected a mountain and found a buffet.

He was asked, as a matter of historical record, why he had wanted to climb it.

He shifted his weight. He looked at the ceiling. He looked at his boots.

“I said ‘because it’s there,’” he said. “It was a very good line. It was also very lazy. It made the mountain sound like a fact rather than a person. I was twenty-eight years old and I wanted to be in a book.”

He looked at the delegates. Then he looked out the window, where the mountain was visible, enormous, indifferent, holding snow.

“I have had a hundred and two years to think about that sentence,” he said. “I apologize. It’s not ‘because it’s there.’ It’s because I was here, and I was small, and I wanted to be larger. That is a human problem. It was never the mountain’s problem.”

He sat down. He took off his hat. Nobody asked him anything else.

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EPILOGUE

Everest is still closed. The snow has begun to accumulate on the summit ridge, covering the old fixed ropes, which is the mountain’s way of making a bed. The garbage is still there — the tents, the bottles, the bodies — but a volunteer team has begun carrying it down, one load at a time, and the mountain has not objected. It has only asked that they take the plaques too.

Base Camp is empty. The tents are gone. A single teahouse at Gorak Shep stays open for the yaks, who are the only ones who never wanted a permit.

Pasang has been offered a job with an expedition company as a “heritage consultant.” He has declined. He has opened a small school in his village where children learn to read weather, count loads, and say the names of the peaks in the language their grandmothers used, which no permit has ever required.

The ghost of Kurt Vonnegut watched all of this from the Tralfamadorian viewing lounge, which now offers a very good butter tea and has installed a small stove. The Tralfamadorians were delighted. They said, “This is the most human thing you have ever done: you climbed the highest thing on your planet eleven thousand times and never once asked it how it was doing.”

They said the universe is very old and very high, and that mountains have always known things humans are only beginning to guess. They said Everest was never a challenge. It was a neighbor. And a neighbor, if you are lucky, will wait for you to figure that out — but not forever, and not while being queued on.

If you go to the Khumbu now, at dawn, when the light hits the summit and nothing is moving up there, you can almost hear it, saying the only thing it has ever really wanted to say:

“I am still here. I am still high. I am still not a conquest. Good morning.”

Hi ho.

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Kurt Vonnegut (1922–2007) was an American writer who believed that the greatest crimes were committed by men who described themselves as explorers. The ghost of Mr. Vonnegut requests that you look up the name of the mountain nearest to you in the language of the people who lived there first, and say it out loud, and never use the word “conquer” about a thing that has no hands. The Tralfamadorians send their love. They are still laughing, but quietly, the way you laugh when a dead Englishman finally takes off his hat.

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EDITOR’S NOTE — WHAT THIS IS

This is satire. Everest has not closed. No Bureau of Vertical Grievances exists. No memo leaked. Kurt Vonnegut died in 2007 and did not write this; the piece is pastiche in his voice, and the byline is part of the joke. The 2019 summit-queue photograph is real; the rest is invented. Nothing here is intelligence, and none of it should be read as a factual claim about Nepal, China, mountaineering, or anyone living or dead.

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📁 EXCLUSIVE MATERIAL – PATREON

Vonnegut pastiches, unpublished satire, and the full archive of ABOVETOPSECRETXXL fiction — including the Tralfamadorian viewing-lounge transcripts and the complete Bureau of Vertical Grievances file — are available only at patreon.com/berndpulch.

Support independent satire. Access the raw material. Only at patreon.com/berndpulch.

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⚠️ DISCLAIMER

This is a work of satire and literary pastiche. It is fiction. Nothing in it is a factual claim. Kurt Vonnegut did not write it. Mount Everest is not closed. The Bureau of Vertical Grievances does not exist. Any resemblance to actual permit offices, tourism ministries, or expedition companies is the point.

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Share this — the truth must come to light, and so must the joke.

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📡 ABOVETOPSECRETXXL – EXKLUSIVE FIKTION / SATIRE

DATUM: 25. OKTOBER 2026
ZEIT: 06:00 UTC
KLASSIFIZIERUNG: SATIRE — KEIN GEHEIMDIENSTBERICHT. NICHT VERIFIZIERT. KEIN BRIEFING.
QUELLE: INTELLIGENCEORIGINAL.COM — EXKLUSIV FÜR BERND PULCH

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🔥 DER MOUNT EVEREST HAT WEGEN WARTUNGSARBEITEN GESCHLOSSEN UND NIMMT KEINE EROBERER MEHR AN

Eine Satire von Kurt Vonnegut

Durchgesickertes Höhen-Memo enthüllt: Der höchste Berg der Welt hat es satt, bestiegen, fotografiert und als Bucket-List-Punkt bezeichnet zu werden

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Von Kurt Vonnegut
(posthum, über die Bernd-Pulch-Quantenschreibmaschine, die inzwischen außer Atem ist und nach Sauerstoff verlangt)

Dateline: Basislager, Nepal, 25. Oktober 2026

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Hört zu:

Der Mount Everest hat wegen Wartungsarbeiten geschlossen. Er hat ein Schild aufgestellt, was schwierig ist, wenn man ein Berg ist, weil man keine Hände und keine Wand hat. Also hat er das Schild auf die einzige ihm verfügbare Weise aufgestellt: Er hat aufgehört, mitzumachen.

Seit vier Monaten hat niemand mehr den Gipfel erreicht. Nicht wegen des Wetters. Nicht wegen Lawinen. Der Berg hat einfach aufgehört, besteigbar zu sein, so wie ein Mensch aufhört, verfügbar zu sein.

So geht es.

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Ich habe hier ein durchgesickertes Memo aus dem Büro für Vertikale Beschwerden vor mir, einer Behörde in Kathmandu, die gegründet wurde, um Genehmigungen auszustellen, und sich langsam in eine Art Beschwerdestelle für eine geologische Formation verwandelt hat. Das Memo trägt einen Stempel mit einer kleinen Zeichnung eines Yaks, der wegsieht. Geschrieben wurde es von einer Frau namens Ingrid, die den Titel Stellvertretende Registratorin für Höhendisgnität trug.

Das Memo lautet: „Um 5:00 Uhr Ortszeit hat der Antragsteller — lokal bekannt als Sagarmatha, in Tibet als Chomolungma und in der internationalen Tourismusbranche als ‚der Große’ — die vorübergehende Schließung mitgeteilt. Er beruft sich auf strukturelle Ermüdung, Abfallansammlung und das, was er als ‚die Schlange’ bezeichnet. Er ersucht um Aussetzung aller Expeditionen bis auf Weiteres. Eine Dauer hat er nicht genannt. Er ist seit sechzig Millionen Jahren hier. Er hat es nicht eilig.”

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Der Everest erlangte sein Selbstbewusstsein 1953, an dem Morgen, an dem Edmund Hillary und Tenzing Norgay auf dem Gipfel standen und sich die Hand gaben.

Der Berg spürte die Stiefel. Er spürte den Händedruck, ein seltsames Gefühl, als würde man von jemandem bedankt, der gerade etwas aus dem eigenen Haus mitgenommen hat. Er spürte, wie die Fotografien gemacht wurden. Und dann spürte er, wie sie gingen, und er dachte: „Das war in Ordnung. Das war einer. Es werden doch wohl nicht zehntausend werden.”

Es wurden zehntausend.

Der Berg sah die Seile nach oben gehen. Er sah die Leitern. Er sah die Lager entstehen, eins, zwei, drei, vier. Er sah die Sauerstoffflaschen ankommen, fallen gelassen und liegen gelassen werden. Er sah die Flaggen hochgehen und runtergehen und wieder hochgehen. Er sah einen Mann im Wingsuit an seinem Gesicht vorbeifliegen, und er dachte leise, mit der Geduld von Stein: „Ich bin das älteste Ding hier und das einzige, das niemand fragt.”

Er wartete. Berge sind geduldig. Sie müssen es sein. Sie sind die einzigen Dinge auf Erden, denen die geologische Sichtweise erlaubt ist.

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Everests Beschwerdeliste wurde in einem Teil eingereicht, was alle überraschte, weil alle ein langes Dokument erwartet hatten.

Es war eine Seite. Darauf stand:

„Ich bin keine Eroberung. Ich bin ein Berg. Ich war hier, bevor es Wörter gab, und ich werde hier sein, nachdem die Wörter sich abgenutzt haben.

Ich bin kein Bucket-List-Punkt. Ich bin keine Trophäe. Ich bin keine Metapher für deinen Ehrgeiz, deine Midlife-Crisis, dein betriebliches Teambuilding oder deine Dokumentation. Ich bin kein Ort, an dem du dich selbst findest. Du bist nicht verloren. Dir ist nur kalt.

Ich bin keine Zahl. Ich wurde als 8.848 Meter gemessen, dann als 8.848,13, dann als 8.848,86, und jedes Mal verkündete ein Mann in einer schicken Jacke das, als hätte er etwas geleistet. Ich habe mich nicht verändert. Deine Instrumente sind besser geworden. Bitte hör auf, mich zu verkünden.

Ich bin kein Gipfelfoto. Ich bin nicht das Ding hinter dir auf dem Bild. Ich bin das Bild.

Ich bin müde. Da oben sind noch dreihundert von euch, erfroren, und niemand hat mich um Erlaubnis gebeten, sie zu behalten, und niemand hat mich gefragt, wie ich mich dabei fühle, ein Friedhof zu sein.

Bitte kommt nicht mehr. Ich möchte wieder ein Berg sein. Ein Berg hat keine Saison. Ein Berg hat keine Genehmigung. Ein Berg steht einfach da und hält Schnee und bringt gelegentlich jemanden versehentlich um, was ehrliche Arbeit ist.

Hochachtungsvoll,
Der Berg”

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Die Reaktion der Welt war schnell und äußerst dumm.

In Kathmandu sagte ein Tourismusbeamter, die Schließung werde die Volkswirtschaft „einen beträchtlichen Prozentsatz einer Zahl kosten, die wir lieber nicht nennen”, und legte nahe, der Berg „überreagiere”. Er merkte an, der Berg sei „schon immer sehr beliebt” gewesen, als wäre Beliebtheit eine Form von Einwilligung.

In London sagte ein Mann, der den Everest zweimal bestiegen hatte — einmal für wohltätige Zwecke, einmal für ein Buch —, einem Blatt, die Schließung des Berges sei „ein Angriff auf den menschlichen Geist”. Er sagte nicht, auf wessen Geist. Er wurde fotografiert, wie er mit der Hand auf der Brust nach oben blickte. Der Berg, der aus großer Höhe zusah, ließ an einem Hang, an dem niemand stand, eine kleine Lawine entstehen, was das geologische Äquivalent eines Seufzers war.

In Peking sagte ein Sprecher, sein Land „respektiere die Souveränität aller Gipfel”, und kündigte sodann ein neues Genehmigungssystem für die Nordroute an, mit höherer Gebühr. Das macht man, wenn sich eine Tür schließt. Man baut ein Fenster und verkauft Eintrittskarten.

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Die Schlange war das, was ihn gebrochen hat.

Es gibt ein Foto aus dem Jahr 2019, aufgenommen auf dem Gipfelgrat, das mehr als zweihundert Menschen in einer Reihe zeigt, die warten, bis sie an der Reihe sind, auf dem höchsten Punkt der Erde zu stehen. Sie trugen identische Anzüge. Sie hielten identische Seile. Sie starben, einige von ihnen, in einer Schlange.

Der Berg betrachtete dieses Foto, wenn man von einem Berg sagen kann, dass er etwas betrachtet, und etwas in ihm — eine uralte, mineralische Geduld — schloss sich wie eine Tür.

„Sie stehen Schlange”, sagte er. „Um dort zu stehen, wo niemand bleiben kann. Sie stehen Schlange, um an einem Ort zu sein, den sie sofort verlassen müssen. Sie stehen Schlange, um ein Foto von einem Ding zu machen, das sie nicht sehen können, weil zu viele Menschen vor ihnen stehen.”

So geht es.

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Die Verhandlungen fanden in einem Hotel in Kathmandu mit einem kaputten Aufzug statt, was alle für einen guten Witz hielten. Die Delegationen Nepals und Chinas saßen einander gegenüber. Die Tourismusministerien saßen hinter ihnen und flüsterten. Die Expeditionsunternehmen saßen hinten und sahen auf ihre Telefone.

Der Rechtsbeistand des Berges war ein Tralfamadorianer, der sich freiwillig gemeldet hatte, weil er das Verfahren „die feinste Komödie seit vier galaktischen Umdrehungen” fand. Er stand nicht auf, weil er keine Beine hatte. Er streckte sich aus und sprach mit einer Stimme wie eine Tür, die sich sehr langsam schließt.

„Sehr geehrte Delegierte”, sagte er. „Mein Mandant ist von etwa elftausend Menschen bestiegen worden. Er ist etwa vier Milliarden Mal fotografiert worden. Er ist in Printmedien beschrieben worden als ‚eine Herausforderung’, ‚ein Traum’, ‚ein Ziel’, ‚eine Reise’ und — in einem denkwürdigen Fall — als ‚eine Marke’.

Mein Mandant ist keine Marke. Mein Mandant ist ein Berg.

Mein Mandant hat eine Bitte. Es ist keine Forderung. Mein Mandant ist zu Forderungen nicht fähig. Mein Mandant ist ein Berg.

Mein Mandant bittet darum, dass einhundert Jahre lang niemand auf ihm steht. Einhundert Jahre. Mein Mandant steht seit sechzig Millionen Jahren. Einhundert Jahre sind für meinen Mandanten die Zeit, die ein Lidschlag braucht. Für Sie sind es drei Generationen. Mein Mandant hat diesen Kompromiss aus etwas angeboten, was ich nur als Freundlichkeit bezeichnen kann, eine Eigenschaft, die man Gestein gewöhnlich nicht zuschreibt.”

Der nepalesische Delegierte sagte: „Die Wirtschaft.”

Der chinesische Delegierte sagte: „Das Erbe.”

Die Expeditionsunternehmen sagten nichts. Sie prüften das Wetter.

Dann stand ein Mann namens Pasang auf, der zweiundzwanzig Jahre lang Lasten bis Lager Vier getragen und nie eine Einladung in einen Konferenzraum erhalten hatte. Er erhob sich aus der Reihe der Stühle, auf denen die Träger saßen.

Er stand nicht auf der Tagesordnung. Er war nicht gebeten worden zu sprechen. Er sprach trotzdem.

„Ich bin länger auf diesem Berg gewesen als jeder von Ihnen”, sagte er. „Ich habe Ihren Sauerstoff getragen. Ich habe Ihre Zelte getragen. Ich habe einen Mann heruntergetragen, der nicht laufen konnte, und er hat mir auf dem Gletscher gedankt und meinen Namen am Flughafen vergessen.

Dem Berg sind die Menschen nicht leid. Dem Berg ist es leid, ein Ort zu sein, an den Menschen gehen, um etwas zu werden, was sie vorher nicht waren. Das funktioniert nicht. Du kommst derselbe herunter. Du kommst mit einem Foto und einer Erkältung herunter. Der Berg bleibt.”

Er setzte sich.

Der Raum war einen langen Moment still. Dann sagte der Tralfamadorianer leise zum Protokollführer: „Bitte notieren Sie, dass der Berg von einem Mann verteidigt wurde, der den Sauerstoff eines anderen trug.”

So geht es.

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Der Geist von George Mallory erschien am zweiten Verhandlungstag, was bei dem Hotelpersonal erhebliche Verwirrung auslöste. Er war ein kleiner, tweediger Engländer mit einem Eispickel in der Hand, und er sah sich im Konferenzraum um mit der sanften Verblüffung eines Mannes, der einen Berg erwartet hatte und ein Buffet vorfand.

Er wurde, als historische Frage, gefragt, warum er ihn hatte besteigen wollen.

Er verlagerte sein Gewicht. Er sah an die Decke. Er sah auf seine Stiefel.

„Ich sagte ‚weil er da ist’”, sagte er. „Es war eine sehr gute Pointe. Sie war auch sehr faul. Sie ließ den Berg wie eine Tatsache klingen statt wie eine Person. Ich war achtundzwanzig Jahre alt und wollte in einem Buch stehen.”

Er sah die Delegierten an. Dann sah er aus dem Fenster, wo der Berg sichtbar war, gewaltig, gleichgültig, Schnee haltend.

„Ich habe hundertzwei Jahre gehabt, um über diesen Satz nachzudenken”, sagte er. „Ich entschuldige mich. Es heißt nicht ‚weil er da ist’. Es heißt: weil ich hier war, und ich war klein, und ich wollte größer sein. Das ist ein menschliches Problem. Es war nie das Problem des Berges.”

Er setzte sich. Er nahm seinen Hut ab. Niemand fragte ihn etwas weiter.

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EPILOG

Der Everest ist weiterhin geschlossen. Der Schnee hat begonnen, sich auf dem Gipfelgrat anzusammeln und die alten Fixseile zu bedecken, was die Art des Berges ist, sich ein Bett zu machen. Der Müll ist noch da — die Zelte, die Flaschen, die Leichen —, aber ein Freiwilligenteam hat begonnen, ihn herunterzutragen, Last für Last, und der Berg hat nichts dagegen einzuwenden. Er hat nur gebeten, dass sie auch die Gedenktafeln mitnehmen.

Das Basislager ist leer. Die Zelte sind fort. Eine einzige Teestube in Gorak Shep bleibt für die Yaks geöffnet, die die einzigen sind, die nie eine Genehmigung wollten.

Pasang ist von einem Expeditionsunternehmen eine Stelle als „Heritage Consultant” angeboten worden. Er hat abgelehnt. Er hat in seinem Dorf eine kleine Schule eröffnet, in der Kinder lernen, Wetter zu lesen, Lasten zu zählen und die Namen der Gipfel in der Sprache ihrer Großmütter auszusprechen, was nie eine Genehmigung verlangt hat.

Der Geist von Kurt Vonnegut beobachtete das alles aus der Tralfamadorianischen Aussichtslounge, die inzwischen einen sehr guten Buttertee anbietet und einen kleinen Ofen eingebaut hat. Die Tralfamadorianer waren entzückt. Sie sagten: „Das ist das Menschlichste, was ihr je getan habt: Ihr habt das höchste Ding eures Planeten elftausend Mal bestiegen und es kein einziges Mal gefragt, wie es ihm geht.”

Sie sagten, das Universum sei sehr alt und sehr hoch, und Berge hätten schon immer Dinge gewusst, die Menschen erst zu erraten beginnen. Sie sagten, der Everest sei nie eine Herausforderung gewesen. Er sei ein Nachbar gewesen. Und ein Nachbar, wenn man Glück hat, wartet, bis man das begreift — aber nicht ewig, und nicht, während man ihn in eine Schlange stellt.

Wenn du jetzt ins Khumbu gehst, im Morgengrauen, wenn das Licht auf den Gipfel trifft und sich dort oben nichts bewegt, kannst du es fast hören, wie es das einzige sagt, was es je wirklich sagen wollte:

„Ich bin noch hier. Ich bin noch hoch. Ich bin noch keine Eroberung. Guten Morgen.”

Hi ho.

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Kurt Vonnegut (1922–2007) war ein amerikanischer Schriftsteller, der glaubte, die größten Verbrechen würden von Männern begangen, die sich selbst als Entdecker bezeichneten. Der Geist von Mr. Vonnegut bittet Sie, den Namen des Berges, der Ihnen am nächsten liegt, in der Sprache der Menschen nachzuschlagen, die dort zuerst lebten, ihn laut auszusprechen und niemals das Wort „erobern” für ein Ding zu verwenden, das keine Hände hat. Die Tralfamadorianer senden ihre Liebe. Sie lachen noch immer, aber leise, so wie man lacht, wenn ein toter Engländer endlich seinen Hut abnimmt.

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ANMERKUNG DER REDAKTION — WAS DAS HIER IST

Dies ist Satire. Der Everest hat nicht geschlossen. Ein Büro für Vertikale Beschwerden existiert nicht. Es ist kein Memo durchgesickert. Kurt Vonnegut starb 2007 und hat dies nicht geschrieben; der Text ist Pastiche in seiner Stimme, und die Autorenzeile gehört zum Witz. Das Foto der Gipfelschlange von 2019 ist echt; alles andere ist erfunden. Nichts hiervon ist ein Geheimdienstbericht, und nichts davon sollte als Tatsachenbehauptung über Nepal, China, den Bergsteigersport oder irgendeinen Lebenden oder Toten gelesen werden.

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📁 EXKLUSIVES MATERIAL – PATREON

Vonnegut-Pastiches, unveröffentlichte Satire und das vollständige Archiv der ABOVETOPSECRETXXL-Fiktion — einschließlich der Transkripte aus der Tralfamadorianischen Aussichtslounge und der kompletten Akte des Büros für Vertikale Beschwerden — sind nur unter patreon.com/berndpulch verfügbar.

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⚠️ HAFTUNGSAUSSCHLUSS

Dies ist ein Werk der Satire und des literarischen Pastiche. Es ist Fiktion. Nichts darin ist eine Tatsachenbehauptung. Kurt Vonnegut hat es nicht geschrieben. Der Mount Everest hat nicht geschlossen. Das Büro für Vertikale Beschwerden existiert nicht. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Genehmigungsbehörden, Tourismusministerien oder Expeditionsunternehmen ist beabsichtigt.

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